Storm

Det är aldrig storm i Kairo.

Vi är på väg till en fotbollsmatch. Enrique Iglesias dundrar i högtalarna. Vi passerar Baronens palats. Uppfört i indisk stil av en engelska lord. Övergivet bakom stängsel och en gång ett tillhåll för satansdyrkare. Blev det just mörkare? Solen har nästan gått ner.

Vi kommer fram till stadion, det kommer regn. Lite.

Inne på stadion. Zamalek gör mål efter bara några minuter. Det blixtrar horisontellt. Zamalek nätar igen. Det åskar. Ännu ett mål. Det ligger något i luften. Stormen är magisk och ändrar allt. Allt är uppochner, Zamalek vinner, supportrarna är arga. Stormen blir en spegel där du kan få en glimt av vem du är.

Allt är lite verkligare.